Karl-Heinz SCHAFER I Les Gants Blancs Du Diable I 5 avril 1973

 

Un brouillard flou à faire fondre la rétine, micro-climat privilégié de la banlieue de Mufflins.

On devine difficilement les façades estompées des maisons Dutroux. Quelques proches, que l'on peine à dévisager, s'attroupent devant la chapelle en carton. Ressenti -12°. Le Combi des Pompes Funky Générales bloque le trafic inexistant. Sur le trottoir d'en face, allez comprendre, un bar d'ambiance, où le conclave des cardinaux strauss-kahniens aime à se retrouver. Alors que les glaçons commencent à prendre, le clergé, par un geste de la main quelque peu équivoque, invite le peuple Picard à pénétrer sans détour le narthex. Voûtés, comme happés par le vent, les fantômes de gabardine effleurent les saintes marches.

A la vue du choeur, l'orgue emplit de sa fourbe résonance la nef délabrée. C'est le signe pour les fidèles d'offrir leurs fondements rafraîchis aux bancs avides. Les porteurs à l'épaule flottent jusqu'à la croisée du transept, au rythme du piano reverbé par Brian ENO. La plus sensuelle des mélancolies étreint mes poumons rougis par l'arrosage excessif des cymbales "crashées" de flanger. Le répit tant attendu ne viendra pas des cordes axelrodiennes, assassines de mouches, qui fouillent patiemment ma cornée au-delà des larmes, énucléant à jamais mon indifférence légendaire à la vue du capiton douillet. Le vin de messe mériterait de figurer dans le Guide Hachette.

La Victime

"Suivi"

Utopia