el triangulo I MOUNTAINS SESSIONS VOL 1

Le 34 Pluton 3102. Quelque part sur les hauteurs de Fuente De. Le téléphérique, saboté. L'enseigne d'un vidéo-club abandonné, pendu au-dessus du vide, reste la seule trace de vie. Vous l'ignoriez. Le triangle le sait. Il a loué la dernière VHS. Une bande vierge.

el triángulo invente le Film Aveugle.

Celui qui fait oublier l'image. 

Qui la rend obsolète. 

La bande originale sans film.

Pink F., un obscur groupe amateur dont el triángulo nous rappelle la finesse du propos, avait tenté ce même type d'entreprise. Mais en cédant peu à peu aux facilités de la pellicule, P. Floyd tomba rapidement dans l'oubli. Devant l'incapacité de l'apprenti Moebius à mettre en image leurs sons divins, l'équipage isocèle recruta le plus fameux d'entre eux, Stofounov, le mercenaire lettré aux cheveux gras, 4ème côté du triangle.

Au commencement était le feu. La première feuille. La seconde. L'effritement. Le bord de la bande collante. Cette putain de mouche-drone qui tourne. Mais ça va, ça roule. Ca se tasse. Le métal froid du Zippo rechargé. Le Feu, donc (Nucleo).

Sergio's Psychedelic BreathTest. Les Répliquants en perçoivent maintenant les effluves. Ils convergent vers la Zone de Stress, happés par la pyramide-mausolée de l'Infernale Confrérie Eno/Vangelis/Wakeman/Schulze/Beaver&Krause/Banks/Emerson/Schmidt/Perrey&Kingsley/Blake/Preston/Riley/Ratledge.

Loin de la furie incontrôlée de ses dissemblables, le triangle tisse, imperturbable, la couverture feutrée du Rhodes. Une caresse douce, répétée, qui nous fait espérer, à tort, une issue (Lieutenant, we made it). Sur cette terre désolée, les griffes stephanoviques auscultent, raclent sans relâche les ressources que l'on croyait taries (Another place). Pas de trace de rimshot ni aucun souvenir de cocotte malgré la fouille des restes de vestiges jamaïcains édentés. Rejetant méthodiquement toute facilité, les exilés s'affranchissent du poids de l'histoire pour délivrer leur message universel, en évitant, comble de l'élégance, l'espéranto. Et abusant, à juste titre, de la virtuosité approximative du Biatch: le son, quelque soit la portée.

Là-haut, la pesanteur devient ambiguë. Les repères s'estompent pour laisser place, en transparence, à une planante déstructuration post-pop-gothique que les mots n'osent traduire (Ecos). Les choeurs d'angelots sévèrement pubères ne font qu'absorber nos doutes, certains de l'irréversible introspection des débris d'Ecos, plongés to the Centre of the Cosmos (Going under). Au plus près de la lave incandescente, là où tout est semence, le triangle répond à l'Inconnu, exprime l'impensable (Warm Heart). Zeben Strain de Geustaah, l'Immortel, survivra-t-il aux traumatiques frisures theusziennes, noyées dans les coulures irisées de la Les Paul d'ivoire ? 

Le signal se trouble quand la transe prend forme. Adoubant ses fidèles rejetons (la TNTortoise sur le canal de droite, NLF3 à gauche), le triangle accomplit la Prophétie, la révélation, menant à terme ses subterranean homesick fouilles en fossoyant la sépulture des murmures de NickDrake (Runias Romanas). Affolées, les larves traversent le cerveau de Montezuma (Astronauta Novolero). Go, Biatch ! Le triangle, affaibli par l'effort, confesse pour la première fois ses faiblesses (Turbulences), rappelant pourtant aux vils terriens les recettes du Psynematic rock dont lui seul connait les ingrédients.

Quand enfin, par la traversée élégiaque des cîmes interdites (Mountains), l'évidence du point d'orgue annonce l'impensable mission: signer l'Epitaph du 7ème art.

Ramon STEINER
basse, voix

Sergio DOMINGUEZ
batterie, voix

Stefanov BIATCH
guitare, voix

Gabriel LORA
claviers, voix

Roger "Nicephore" Dean
art work